Aqui nunca ninguém limpou.

Ouço no rádio uma trompete enquanto me apercebo a calma da sujidade, nada muda, o pó é o mesmo e mais (nunca menos).

 Sente o vento pela sombra das folhas das árvores que dançam. É um abraço diferente, este do ar sem vento (doce, doce vento), aperta a garganta até não conseguir dizer nada. Ar saturado.

 Ganharia uma infeção se agrafasse o dedo com aquele agrafador vermelho (cujas características não deixam de pertencer a um objeto ergonómico e capaz).

 Enquanto pondero o que correu mal com os moldes o sol põe-se e deixo de sentir  as árvores a dançar. 

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 Quero ir lá fora.